Palavras ébrias cambaleiam sobre elas.
Tudo gira, tudo vira poesia.
Vira prosa.
Um porre com palavras sem vergonha.
Um diálogo com palavras sem assunto.
A fumaça das palavras que se foram.
A ressaca das palavras que virão (no outro dia.
Tropeçando em vírgulas,
caio sem palavras
em palavras espalhadas pelo chão.
Me recomponho e risonho saio.
Segue-me a minha sombra muda até o meu portão.
Um diálogo secreto.
Entre eu e a fechadura.
Que guarda a língua a cala-se.
Vou dormir então, com a solidão das palavras duras.
(Meados de 2000 e alguma coisa).
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