Epitáfio

Nossos dias de poesia se calaram,
São agora palavras mortas,
sepultadas em livros.
Sob o túmulo onde jaz tais sentimentos,
ainda brotam sonhos e fantasias.
Sementes trazidas pelo vento,
que as vêzes penso sussurrar seu nome.
Ah! o tempo, o tempo, o tempo...
Parece calado!
Parece lento!
Sem o mel de suas palavras,
sinto-me prisioneiro de seus poemas,
trancafiado nas páginas
que se amarelam com o tempo,
como uma flor seca marcando um capítulo
que se congelou no tempo da minha alma.

Nuanças.

Foi tão lindo amor,
o dia em que
te encontrei entre as flores.
Você sorrindo,
seus olhos fechando
e eu caído de amores.
Me fiz poesia,
desfiz-me em palavras,
em sons e cores.
Fiz uma estrada,
uma casa, um jardim,
uma ponte entre as núvens.
Em nosso caminho
riachos, ninhos,
pássaros, sonhos,
o sol, as estrelas,
o desabrochar,
o tempo parado,
esperando...
você chegar.
Vem, pintar com mãos de fada um sonho bom.
Com tons de amor e paz unir cores e sons.
O tom do amor é maior
que o mundo.

Chuva

A Poesia brinca comigo,
jogando sementes
por todo o quintal.
De tal modo que as mudas
crescem caladas,
na calada da noite
em que sonho contigo.
E vejo brotar-te
por todos os cantos v e me encanto de um tanto,
que fico em meu canto a pensar.
Que pensar em te ver
assim florescer,
me faz chover em você
lágrimas de Amor...

Beco

No muro da esquina,
do beco v no gueto,
a verdade é escrita
em frases... ou sonetos?
Poesia. Núa e crua.
Estampada na face,
perdida nas ruas,
esperando clientes,
cheirando a bebida,
escondida nas mentes,
na alma ferida
de quem não encontra
palavras perdidas
razão pra viver.

Fragmentos

Subí a Montanha Mágica e de lá pude visualizar o mundo, e descobri que " o Homem não vive somente a sua vida individual ", que " a malícia é a mais explêndida arma da razão na luta contra as potências das trevas e da fealdade ", que " os hábitos constituem o único meio de manter a nossa vida ", que " os Bardos podem até cantar o amor e o vinho, mas antes devem cantar a virtude ", também descobri que " entre todos os instintos existentes na natureza, o amor é o mais ameaçado, fundamentalmente propenso à aberração e à perversão fatal ", que " só os estranhos nos parecem ter caráter ", que " a morte é uma condição inviolável da vida ", que " manifestam de pouca cultura os viajantes que zombam dos costumes e dos conceitos dos povos que os acolhem ", que o fim pode ser hermético, deixando-nos uma dúvida: Será que também da festa universal da morte, da perniciosa febre que ao nosso redor inflama o céu desta noite chuvosa, surgirá um dia o amor?
Bebi com os poetas " uma noite na taverna " e me disseram que " o passado é o que se foi, é a flor que murchou, o sol que se apagou, o cadáver que apodreceu ". Um outro ainda me disse entre tragos: - " Os lábios da garrafa são como os da mulher, só valem beijos enquanto o fogo do vinho e o fogo do amor os borrifa de lava ". -Amei e dei vexame" Chorei e deixei alguém chorando. Rí muito e por alguns instantes estampei o sorriso na face de alguém. " Confesso que viví " e que " tudo pode ser feito, ainda que com cuidados infinitos ". " Não nascí pra condenar, nascí pra amar ". " Os únicos inimigos que tenho, são os inimigos do povo ". Entre todas as coisas " o que mais se parece com a poesia é um pão ou um prato de cerâmica ou uma madeira delicadamente lavrada, ainda que por mãos rudes ". e para os que acreditam que a poesia está morta, acreditem, " ela tem as sete vidas do gato ". Ela foi molestada, arrastada pela rua, cuspida e escarnecida, confinada para que se afogasse, e desterrada , encarcerada, deram-lhe quatro tiros e saiu de todos esses episódios com a cara lavada e um sorriso puro ".
" O ar do mundo transporta as moléculas da poesia, leve como o pólem ou dura como o chumbo, e essas sementes caem nos sulcos ou sobre as cabeças, dão às coisas ar de primavera ou de batalha, produzem igualmente flores ou projéteis ".
E cansado o poeta disse: - " Se os poetas respondessem com sinceridade, confessariam: não há nada tão belo quanto perder tempo ".
No trem de ferro do poeta fui a " Macondo ", viví " cem anos de solidão ", passei pela peste da insônia, esquecí nomes . Sentí saudades dos tempos que se foram, e os " Buendias " me disseram que " a memória naõ tem caminhos de regresso ". Cansado de tantas emoções que alí senti, as alegrias e tristezas ali vivídas,peguei o trem novamente sem destino. O trem balançava, rangia.

- Virge Maria que foi isso maquinista?

Agora sim
Café com pão
Agora sim
Voa fumaça

Um escritor inconformado em seu assento resmungava: - " O mundo terá acabado de se fuder, no dia em que os homens viajarem de primeira classe e a Literatura no vagão de carga ", como é que pode uma coisa dessas, " as coisas mais insignificantes tem as vezes, maior importância e é geralmente por isso que a gente se perde ".
" Os doidos nem sempre dizem incoerências ", " crime e castigo ' são duas faces da mesma moeda, " o crime é um protesto contra a anormalidade do organismo social, a natureza humana não é levada em conta ".
" A solidão eleva a intelectualidade ".
" Penso, logo existo ".