Epitáfio

Nossos dias de poesia se calaram,
São agora palavras mortas,
sepultadas em livros.
Sob o túmulo onde jaz tais sentimentos,
ainda brotam sonhos e fantasias.
Sementes trazidas pelo vento,
que as vêzes penso sussurrar seu nome.
Ah! o tempo, o tempo, o tempo...
Parece calado!
Parece lento!
Sem o mel de suas palavras,
sinto-me prisioneiro de seus poemas,
trancafiado nas páginas
que se amarelam com o tempo,
como uma flor seca marcando um capítulo
que se congelou no tempo da minha alma.